。不是不想停，是不敢停。停了，她就不知道那些日子还在不在了。日子在，她们就在。日子不在了，她们就真的死了。她不能让她们死。她要把那些日子写下来，让她们活着。她做到了。那些日子，在她的词里，在每一个读到她的词的人心里，还活着。她死了，死在那一场永远下不完的江南烟雨里。她死了，可她的词还在。在《古香楼词》里，在每一个读到她的词的人心里，她还活着。活着，就能继续写。写那些诗，写那些茶，写那些灯，写那些再也回不去的日子。
她们是朱柔则。杭州盐桥河边，她一个人，坐在石阶上，雨丝细细密密的，落在她的脸上，落在她的肩上，落在她的心里。她看着那条河，看了很久。她想起丈夫沈用济，想起他写的诗，想起他题的词，想起他在诗稿空白处批的那几个字——“柔则，你又瘦了”。他走了，去了远方，去了她不知道的地方。她等了他十年，等来了一封又一封的信，等来了他在信里说的“归期将近”。可“将近”了十年，他还是没有回来。她等不了了。她死了。死在盐桥河边，死在那株老柳树下，死在那一场永远下不完的江南烟雨里。她死了，可她的诗还在。在《嗣徽堂诗稿》里，在《顺成词》里，在每一个读到她的诗的人心里，她还活着。活着，就能继续等。等那个永远不会回来的人。等到了，就一起回家；等不到，就一个人回家。回自己的家，回诗里的家，回那场永远下不完的江南烟雨里的家。
她们是冯又令。杭州和鸣楼里，她一个人，坐在窗前，雨丝细细密密的，落在窗棂上，落在芭蕉叶上，落在她的心里。她看着那些雨，看了很久。她想起丈夫钱廷枚，想起他写的诗，想起他题的词，想起他在诗稿空白处批的那几个字——“又令，你又瘦了”。他死了，死在她还来不及和完那首诗的那个秋天。她一个人，对着那首只有上句、没有下句的诗，看了一整天。她想和，可她写不出来。不是写不出，是不敢写。她怕一写，他就真的走了；她怕一不写，他就还在，还在那首诗里，还在那个韵脚上，还在那个等她和诗的夜晚。她后来写了。写了一首又一首，写了一年又一年。她写了一辈子，写到笔都秃了，写到纸都黄了，写到墨都干了。可她还在写。不是不想停，是不敢停。停了，她就不知道那些诗还在不在了。诗在，他就在。诗不在了，他就真的死了。她不能让
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