之站在他们中间，目光缓缓扫过每一张脸。那些脸上有愤怒、有绝望、有麻木，更多的是说不清的疲惫。
“打什么？”他问，声音不高，却一字一字砸进人心里，“打死了自己人，饷就能发下来？还是北洋会给你们发赏钱？”
人群里有人嘟囔了一句什么，没人听清。
沈砚之往前走了一步，指着地上躺着的人：“他们是谁？是你们的同袍，是一块儿从死人堆里爬出来的弟兄。你们今天打死他们，明天谁跟你们一起打仗？”
寂静。
火把噼啪作响，映着那一张张忽明忽暗的脸。不知是谁，手里的木棒“当啷”一声掉在地上。
远处，又有马蹄声急促响起，新的援兵正赶来。但沈砚之知道，真正能弹压这场骚乱的，不是更多的枪杆子，而是这些兵心里头，还没完全熄灭的那点东西。
他转过身，往营门外走。走了几步，又停下来，头也不回地说：
“都散了。明天，我去给你们要饷。”
身后，久久没有声响。
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