在铜印旁边的泥土里。
“我的命,早就不是自己的了。”他说,“是那些在铁桥上中弹倒下去的弟兄们给的。现在我把它押在这里。”
一把枪。两把枪。三把枪。在篝火映照下,一把接一把枪围着那枚铜印插了一圈,黑沉沉的枪管朝外,像是从泥土里长出来的一片钢铁森林。
沈砚之蹲下来,把那枚铜印从泥土里拔出来,举过头顶。火光从铜印的镂空处透过来,在地上投出了一柄剑的影子。那柄剑的影子落在泥土上,落在枪管上,落在每一个围坐在篝火边的老兵油黑粗糙的脸上。
“从今天起,”他的声音不高,但字字如铁,“这面旗下,不认派系,不认出身,不认旧功。只认一条——谁出卖中国的东西给洋人,谁就是我们的敌人。”
篝火噼啪作响,火星子直冲夜空,和天上那片冷冽的星子混在一起。
远处,白马寺的钟声忽然响了。不是僧人在撞钟——那座庙里已经没有僧人了。是柳仲明按照约定,用钟声通知散在各地的三百骨干:旗已竖,人可以出发了。
钟声沉沉地越过洛阳城头,越过陇海铁路冰冷的铁轨,越过黄河岸边沉睡的村庄,一直传到看不见的远方。沈砚之回头望了一眼钟声传来的方向,把铜印收进怀里,紧贴着胸口。铜是凉的,但他的心口是烫的。
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