提取的、需要在砚台上磨的、和水融合后才能留下痕迹的墨。固体时是硬的。磨开了是黑的。干了是亮的。碎了是粉的。他的骨头是矿石。他的疼痛是磨的力量。他的血液是水。他的生命是墨。
“满栗。“
“嗯。“
“如果我变成墨了。你用我写什么？“
满栗的手指在阿豆左腿上方微微一顿。不是因为那个问题。是因为她感觉到了一股从骨刺末端散发出来的、极微弱的震动。不是疼痛的震动。是完成的震动。像最后一个笔画收笔时笔尖离开纸面的那一瞬。
“你不是让我写。“满栗说，声音低得像自言自语，“你是要我读。你已经写完了。在你骨头里。在你掌纹里。在你睡着时说过的那些胡话里。在所有你以为没有意义的东西里。你写完了。我只是还没读完。“
第九天。惊蛰。
骨刺停在了一厘米二毫米。
不是不长了。是生长的方式变了。从线性生长变成了螺旋生长。阿豆能感觉到骨刺末端的纹理在旋转，像某种微型建筑正在自我组装。那些纹理不再是分散的笔画碎片。它们正在拼接。像拼图。像考古学家在修复一块破碎的碑文。
小纪不敢换纱布了。不是怕。是敬畏。他第三天夜里做了一个梦。梦见阿豆的左腿变成了一根巨大的粉笔，矗立在院子中央，顶端在不断析出蓝色的粉尘，粉尘在空中组成文字，文字又落回地面，变成种子。他醒来后坐在床上听了半小时自己的心跳，然后去敲了满栗的门。满栗没开门。但从门缝里递出来一句话：“别怕。你看见的是真的。但不是全部。别看太多。看多了你会变成下一个蹲在裂缝前的人。“
小纪不想变成那样的人。他有老婆，有孩子，有按揭。他只是个护工。但他已经回不去了。不是身体回不去。是眼睛回不去了。他看见了阿豆骨头里的光。那种光粘在了他的视网膜上。像直视过太阳之后的残影。挥之不去。
阿豆的精神时好时坏。好的时候他能清楚地说话，能指挥小纪把轮椅推到窗边看院子里的野草。坏的时候他会陷入一种半昏迷状态，嘴里念叨着一些不成句的话。不是胡话了。是某种语言。小纪录下来过一段，拿给满栗听。满栗听了之后六根手指同时痉挛了一下，然后她说：“是古语。不是汉语。不是任何一种现存的方言。是造字之前的语言。是字还没变成字之前的那种声音。“
“什么意思？“小纪问。
“意思是'我还在'。“
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