可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”刘父听了，只是笑笑。他不在乎女儿是不是进士。他在乎的，是女儿的剑，能不能像那些古人的剑一样，留下来。他教她练剑，练《越女剑》，练《公孙大娘剑器》，练那些她看见的、想到的、梦见的。他告诉她：“剑不在多，在真。真的剑，不用练太多，一剑就够了。”她记住了。她记了一辈子。可她练的剑，太多了。多到她自己都数不清。那些剑，藏在她的个山草堂里，藏在那些她练了一辈子、却从不给人看的旧稿里。她不给人看，可她自己看。看了一遍又一遍，看到剑刃都卷了，看到剑柄都磨光了，看到剑身都锈了。那些剑，是她用命练的。她舍不得丢。
她十五岁那年，嫁了人。嫁的是同邑的诸生某。某生，字某，号某，是信丰的秀才。他工诗词，善书画，尤精小楷。他懂她的诗，懂她的剑，懂她的心。她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“个臣，你又瘦了”。她练了一路剑，他会在剑谱的空白处题一首诗。诗不长，只有四句——“剑光如雪照寒空，女侠从来气似虹。莫道闺中无利器，青锋在手可屠龙。”她读了，脸红红的，心里甜甜的。那时候的她，以为日子会一直这样下去。以为那些剑光会一直亮着，那些诗会一直题着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。
可她错了。
他后来病了。他的病，来得突然，来得凶猛。先是发热，然后咳嗽，咳血，最后卧床不起。她守在床边，握着他的手，他的手冰凉，冰得像冬天的石头。她喂他吃药，他吃不下；她给他喂粥，他咽不下。她看着他一天一天地消瘦，一天一天地衰弱，心如刀割。她请了最好的医生，用了最好的药，可没有用。他的病太重了，药石无效。他死了。死在她还来不及为他舞完那路剑的秋天。她跪在灵前，哭得撕心裂肺。她哭着说：“你走了，我怎么办？那些题诗怎么办？”可他听不见了。他永远地不回答了。那一年，她大概三十岁。她成了寡妇。她没有再嫁。不是她不想，是她不能。她是某家的媳妇，是某生的妻子，是某生孩子的母亲。她不能做对不起某家的事，不能做对不起某生的事。
她把所有的精力，都放在了诗上，放在了剑上。诗是她唯一的寄托，剑是她唯一的伴侣。她每天在个山草堂里，练一路又一路的剑。她练剑，练那些“剑光如雪照寒空”的剑。她的剑，越来越快，越来越冷，越来越不像剑，像她这个人——快，冷，孤。她
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